Manual de instrucciones para encontrar textos de José Kozer en la web

Como usted ya ha abierto esta página, y se encuentra leyendo este texto podemos deducir que su computador está enchufado y encendido, así que omitiré este paso. Vaya a su “escritorio” e identifique, visualmente, el icono de su navegador de Internet. Si posee más de un navegador, deberá tomar una decisión trascendental para su búsqueda. Una vez que haya encontrado dicho icono, arrastre el mouse hasta él y haga dos clic. Una vez que haya cumplido con este paso, diríjase a la barra de herramientas y en el espacio destinado a escribir la dirección web que desea visitar, escriba lo siguiente: www google.cl. Ahí hay un espacio destinado para que usted escriba, con toda libertad y sin censura lo que desea buscar. Entonces, en este espacio usted escriba el siguiente nombre: José Kozer. Y luego pincha el botón que dice “buscar”. Luego, debe esperar algunos segundos y aparecerán en su pantalla un montón de páginas que muestran su biografía y algunos de sus textos. Verdaderamente, y lo digo con toda la responzabilidad que mi posterior afirmación conlleva, ¡no es nada de difícil!

Acto seguido, proceda usted a elegir la página que le parezca más interesante. Una vez que tenga lista su elección, puede arrastrar el mouse hasta ella y hacer un solo clic. Espere unos segundos más, y su lindo computador le mostrará lo que haya usted seleccionado con anterioridad. Eso es todo.

Para todos aquellos que encontraron poco claro este manual, un regalito. El siguiente poema es del maestro.

Ánima

Me siento alarmado, la mano al costado, un objeto rapaz (verdinegro)

   señala el camino del orín, no sé si en el reflejo de la ventana o en el

               vientre: la noche está oscura, confundo significados,

               puedo repetir en voz baja algunas palabras (zarco)

               (epístola) se me revelan anversos, y el blanco

               hospitalario de los cuartos de baño alicatados me

               revela sus metales inoxidables, espejos ovalados

               (no quepo) la barba en su segundo día (carmelita)

               hálito, algunas pomadas, el hamamelis, agua

               boricada (amdre) una playa, golondrinos (frotar) las

               axilas: alarma el color vino, el tiro del pantalón que

               parece buscar (rebuscar) el subsuelo, gabardina o

               casimir, mezclilla o dril, oruga no, verme tampoco,

               no es gusano de muerte o de seda, hoyo fijo, pantalón

               a todas luces, trabillas, portañuela, y a tu oficio: alarma

               del aire ennegrecido en la oscuridad total de esta noche,

               lo veo rebrillar buscando riberas, pétalos oscurecidos por

               el lustre amarillento de la luna requemada por luces de

               neón, alarma verdadera la luz fría (externa) de la luna

               (me refiero a esta noche: ninguna otra): nada impide la

               oscuridad, nadie identifica el color vino en cuanto color

               vino ni la potencia en los tobillos de mi madre plantada

               de piernas abiertas en la arena de una playa (Guanabo) en

               las afueras (1948) de La Habana, nada más necesario que

               ella, afincada, una torunda de algodón en rama, tiene

               dimensión, fronda, arboleda, la empuña, me frota las axilas,

               coloca un emplasto, estoy limpio, estaré curado, buen

               puerto, a buen recaudo: no temo. No padezco. La alarma

               no es más que un alambique, tropiezos de pies al cruzarse

               entre meandros del camino, dunas altas, macaos, más allá

               de la luna una efigie, los pies enredárseme con trebejos,

               trípodes, un tibor al pie de la cama, búcaros de hojalata, 

               soy de azófar, de crisolita soy, el crisol me rehace para un

               padre para una madre, doy gracias al Altísimo por el estero,

               guía de mi mirada: una mesa redonda, dos sillas de curvo

               respaldo, el asiento ovalado, la carcoma precisa, ánimo de

               un reloj de arena la carcoma precisa, y mi mujer (quizás sin

               querer la he alarmado) sus cabellos cortos (sargazo) un corto

               brazo en alto (nácar) deposita el pan devenido espiga sobre

               la pequeña mesa al fondo del estero, y sirve el café, café

               revertido luz a la espera de la pupila de la luz, efímeros,

               tras el último buche, su regodeo, reconocer más allá de la

               mirada la tajante función de la aurora.

TV

Octubre ha llegado con escándalo, el trabajo se acumula, los hijos han crecido una enormidad y Papi Ricki terminó… (y declaro con voz férrea que soy una mamona y pajeo el ojo viendo teleseries) ¡Pobre infeliz! Tuvo una infancia de mierda, le dejaron tirada a la hija, anduvo prófugo de la justicia, era alcohólico y se le muere la mujer en el último capítulo. UF!... pero más infeliz debería ser el o los dueños de la clínica las nieves, pues la dejaron como las huevas. Se muere la Colomba y “los médicos” se quedan mirando como idiotas las máquinas de monitoreo. Si sólo les faltaba excusarse diciéndole a Ricardo “disculpa viejo, nosotros solo somos malos actores” La mina no tiene vuelta JAJAJAJA.

No es menor el fenómeno televisivo que estamos viviendo. Los comerciales van inmersos en las novelas, cuando los personajes van a comprar al Jumbo y almuerzan tomando coca cola. Los mejores capítulos ya no son los últimos, sino los primeros para captar la atención de la audiencia. Protagonistas y antagonistas son la misma mierda y qué más da, si ya hay un millón de jiles (entre los cuales me incluyo y abandero) que quieren saber de copuchentos qué pasa, o mejor dicho, qué pasó para tanta cagada junta… los finales son re obvios y apurados y dan lo mismo. Si el final es como el hoyo será, con suerte portada de algún diario como las últimas noticias y ya es historia vieja. Somos los televidentes los insatisfechos, pero claro, ya nos metieron el dedito con las propagandas y comerciales… nadie va a reclamar por un mal final, porque más encima ya nos dieron el Happy ending y la vida y las cuentas, y el transantiago continúan. Deberíamos asociarnos, los televidentes mal satisfechos, y poner una demanda en el SERNAC. Somos consumidores de TV, la que nos invita a consumir otras cosas ¿no? Eso nos convierte en una especie de ARCHICONSUMIDORES y supongo yo que tenemos algún derecho como tales ¿o no?... creo que no. En fin. Nadie demanda a los escritores por escribir malos libros ni a los productores cinematográficos por hacer malas películas. Pareciera ser que perder el tiempo es exclusiva responsabilidad de quien osa a perderlo… más que mal, perder el tiempo, hoy en día, es una verdadera osadía.

Nuevos bríos

No estaba enferma ni andaba de parranda. Andaba por la vida desilusionándome de las nuevas generaciones literarias. Andaba en lecturas poéticas, en centros culturales, andaba riéndome en secreto y jurándome acabar con esto. El discurso era siempre el mismo, las caras repetidas, la mediocridad y lo rancio a la orden del día, cada día, en cada instante.

Se valora lo que se hace porque se hace… no por la calidad. ¡TANTO AMOR NO BASTA!! El mundo está colmado de buenas intenciones. (cómo explicarlo todo, el rigor, la constancia) Todos son unos lame porongas que le restan importancia a lo que importa y se toman a pecho trivialidades. La literatura no debería basarse en elecciones afectivas. Sin embargo, hoy me han metido el dedo en el culo, en el lugar más insospechado, en el lugar menos preciso. Hoy presencié a José Kozer… un cubano judío. Un poeta. Uno de aquellos que te devuelven las ganas de escribir, incluso en un blog, incluso en el anonimato.

Insisto en no creer en las generaciones que bordean la mía y me incluyen. No dejo de despreciar y despreciarme por no conseguir lo que antaño es hoy la gloria. No me gustan las menciones honrosas ni las publicaciones en revistas que no pasan la barrera del segundo número, no me gusta la buena onda ni la crítica indulgente. No me gusta la existencia de Rimbaud ni el sentido de pertenencia que se genera en el club llamado “todos queríamos ser Rimbaud”, donde luego de la lectura a voz en cuello o con micrófono, todos hacen el grito de los búfalos mojados. No obstante, luego de oír a José Kozer, he visto nuevos bríos literarios. Al menos sé que en alguna parte alguien trabaja a conciencia, alguien produce 7000 poemas, está vivo y tiene la calidez suficiente para palmotearte la espalda. Alguien, en alguna parte le escribe a su mujer poemas tan maravillosos que tan solo al oírlos, te paran los pelos. Mis loas a Kozer!!!

Escribir sigue valiendo la pena.

Comentario al blog: Alas quebradas

Maravillosa ella que logra que a una le den ganas de masturbarse hasta el hipo, porque sabemos que no se puede compartir aquello con un hombre. Consigue perfectamente escribir como mujer, siendo soez pero con esa sandez que nos convierte en putas solamente en la cama. Es exquisito leer sobre sexo hétero, es agradable leer sobre que alguien te la mete y de “espantapájaros erectos y de alegres pájaros envaginados.” Todo en una estética muy diferente a la manejada en la presente, con un tópico de ángeles recurrentes en los títulos de las narraciones y con una unidad de tono que logra mantenerse en toda la página (www.alasquebradas.blogspot.com). El lenguaje suele volverse empalagoso a ratos, pues maneja una voluptuosidad tremenda en lo que escribe, pero el sexo, en general suele ser de esta manera y reafirma con su utilización léxica el tópico que maneja. Definitivamente muy bien logrado. Mis felicitaciones para “ella”, quien quiera que sea.

No se puede estar al margen.

Es así no más la cosa. Aunque sea en conversaciones de pasillo en la oficina o en la oncesita, a la hora de las noticias, todos comentaremos lo que fue de la convocatoria de la CUT.

Nada nuevo realmente. los mismos destrozos de siempre, la alameda destrozada, mucho picor en los ojos, muchos huevones mojados, otros detenidos, los menos, lesionados, y así.

Me parece que el señor Martínez es algo anacrónico por decir lo menos. Se pone el parche antes de la herida y señala que si hay disturbios en las protestas es por culpa de los pacos... MARAVILLOSO!!! y la culpa del sobrecalentamiento global es de Bush... JAJAJAJA

Lo que falta es asumir las responsabilidades.

Que seamos porros en el colegio no es por falta de oportunidades, que nos exploten en el trabajo es culpa de los trabajadores y la ignorancia sobre las leyes laborales, la falta de información es la que nos corrompe, la falta de cabeza nos hace votar por gobiernos incompetentes y la nostalgia de ideales nos obliga a creer en una concertación que nos ha traicionado. (Pinochet tiene la culpa de las AFP y le seguimos echando la culpa, pero la concertación no hace absolutamente nada). Tenemos que asumir que “la alegría no llegó”.

Los desmanes los hacen los flaytes y se continúa hablando de represión. No hay innovación en los paros, la fórmula ya es conocida!!!

Si realmente se cree en lo que se pide ¿por qué no salir a protestar con los niños? ¿cómo inti-illimani, los jaivas, quilapayun, los chancho... ningún grupo es capaz de solidarizar y pararse a tocar al medio de la alameda para atraer gente en forma pacífica... cómo no se les ocurre hacer una olla común gigantesca para que los indigentes se sumen y se forme una gran masa que no sea controlable y a la vez sea pacífica. Como es posible que mil pacos controles a diez mil personas???

El problema está en los liderazgos chantas que la gente sigue. Liderazgos mediocres desde el gobierno hasta la CUT.

EN CONTRA DEL NEOLIBERALISMO... jajajajajajaja

Créditos varios

El conocido y nunca bien ponderado señor “anónimo me ha hecho un alcance muy válido y digno de mencionar: darle crédito a las imágenes del blog... La verdad es que me demoraría muchísimo en mencionar a todos los creadores de imágenes, fotógrafos y dibujantes que han permitido hacer tan guachón este espacio así que mencionaré sólo una página web, de dónde he sacado todo el material: http://www.deviantart.com/
Muchos reconocimientos también a los intérpretes de la música mamona que he vinculado a este sitio.
Grandes loas a los señores de blogger, quienes permitieron que mis horas de ocio se transformaran en “horas de extremo ocio”
Elogios y alabanzas a los señores escritores, quienes me permiten, directa o indirectamente, mantener un tópico anexo al de la vida, para mantener en este blog.
Finalmente, los mejores encomios y ponderaciones, lisonjas y cumplidos para mi y mi amado computador, quienes hemos molestado incansablemente a quienes han querido leernos.
Ahh! Y no debo olvidar a los señores de Compac y Samsung por hacer tan buenos equipos.

A don Anónimo: espero que se dé por satisfecho.

De Malayo

Lamentablemente no pude subir a mi cajita de música la canción “Dime que si” del grupo Los Muebles, pero juro y re juro que merece ser escuchada. Por esta razón, ruego a mis “espectadores” visitar el link “Malasya” que se encuentra a la derecha de esta página... en Utopías Blogueanas. Allí, hay otra cajita de música similar a la mía donde se encuentra, lo que a mi parecer debiera ser, el hit del momento.
Mil Gracias a Julio, quien me envió el archivo, pero ya estoy aburrida de intentar lo que me ha sido negado.
A quienes me visitan, muchas gracias.
(La foto está directamente relacionada con la sugerencia publicada en esta entrada)

Maletín Literario

Definitivamente nuestro estimado gobierno continúa con políticas “efectistas” y no efectivas, como bien lo dijo Arturo Infante (y creo que proseguiré escribiendo ideas que no son propias) y la concertación insiste en probar nuestra paciencia. El transantiago, la reforma procesal penal, la nueva ley de responsabilidad penal infanto-juvenil, los puestos obligatorios de mujeres en los partidos políticos, como si fuéramos las tontitas que obligatoriamente hay que llevar a la fiesta porque nadie las invita (los méritos femeninos, al parecer, valen ultra callampa) y ahora esto. Los impuestos que pagamos van a ser lanzados en un maletín desde el aire y van a caer en familias pobres. ¡Al menos los poemas que lanzó Casa Grande desde la moneda no venían sectorizados socio-económicamente!
11 millones de dólares están a criterio de 13 personas y entre ellas se encuentra don Benito Baranda, lo cual indica que ya va mal la cosa y nuestra presidenta no echará pie atrás con el proyecto porque ya se ha equivocado bastante y dudo que pretenda reconocer otro error garrafal en su gestión.
En cuanto a los títulos a repartir... UF! He oído el Quijote de la Mancha en reiteradas ocasiones y quisiera que alguien me dijera ¿quién mierda se va a leer el quijote para aproximarse a la lectura? Si el 60% de la población santiaguina (o sea que 3.300.000 personas) no se ha leído un puto libro en el último año, ni siquiera las memorias de una pulga (por morbo, digo yo).
Entonces, las editoriales están buscando una manera rápida de publicar un manual para construir mediaguas y pedir plata, asegurando al menos un voto para conseguir una tajada del preciado botín.
Señores, qué está sucediendo con Chile y las soluciones parche, hasta cuándo la paciencia con este matriarcado poco transparente, que orgulloso señala que ninguna de las personas que fueron llamadas a conformar el comité del maletín editorial se negó a participar del proyecto, cuando Cristián Warnken escribe en las cartas al director de un diario que se negó a participar de tal pachotada cuando fue llamado a formar parte. ¡Si hasta en eso nos mienten! Haciendo parecer esta inútil propaganda política como un gran honor para los “intelectuales” de nuestro país. Si sólo falta que se pongan a regalar lentes a la tercera edad o a repartir basureros de color naranjo como la UDI lo hiciera en La Florida hace un par de años, cuando Zalaquet asumió la alcaldía.
El problema no radica solamente en el afrecho que se les da a los chanchos, ni en la calidad ontológica de chancho en cuanto chancho, sino más bien en que la gente que nos gobierna, definitivamente parece que no sabe lo que hace.
Esa misma inversión podría utilizarse en mejorar las pocas herramientas de lectura que tiene nuestra sociedad, en mejorar las bibliotecas de los colegios que, con cueva y tienen un par de manuales de catecismo del año de la pera y un ejemplar todo roñoso del programa educacional. Capacitar mejor al personal que trabaja en las bibliotecas públicas sería también una buena medida, reclutarlos como a los jovencitos del block búster para que te recomienden un buen libro, sería maravilloso y no, que te envíen con su mejor cara de “esto no es lo que quería en la vida” a revisar las tarjetitas de mierda que llevan casi treinta años en el mismo fichero, en el que uno no entiende nada (para qué hablar de los catálogos de computadoras que instalan en los pasillos, que invariablemente recitan FILE NOT FOUND).
La gente que quiere libros sabe perfectamente dónde encontrarlos o al menos donde debería encontrarlos. Quienes sabemos el valor de los libros, juntamos peso a peso y hacemos la inversión QUE BAJEN LOS IMPUESTOS AL LIBRO!!! Esa sería una buena medida, porque quienes gustan de la lectura suele ser gente de clase media, gente que hace muchos esfuerzos y a la que nunca nadie le regala nada y que por eso se saca la chucha para estudiar una carrera y necesita los libros. A los pobres ya les ha dado bastante y se les continuará regalando porque gracias a la beneficencia, mucha gente compra acciones en el cielo.
En cuanto al maletín literario... espero que quienes se consideran intelectuales vean esto como una vil propaganda electoral, tan vulgar como hacer llover sobre las Condes con un avión que lanza agua o los botones de pánico. Espero que la propaganda de como resultado menos votos para un gobierno que es capaz de vejar a su población encerrándola en un metro como lata de sardinas.

Cual ave fénix...

Terribles avatares económicos y de salud me han mantenido imposibilitada de actualizar mi tan querido blog, pero ya estoy de vuelta. Debo reconocer que en tiempos de cama y dolor pensé que la literatura fluiría por mis venas y llegaría a mi como el poder de Grayskull y she-ra (o la princesa Adora) sería una alpargata vieja a mi lado. Y entre quejas y suspiros, una parte maquiavélica de mi, pensaba “tiembla Kafka, tiembla” pues el tormento parece liderar las ligas mayores de la inspiración. Pero nada de ello. Me las vi todas en la televisión abierta, desde “Tribunal Oral” hasta “Papi Ricky” mientras que los libros se convirtieron en excelentes somníferos. El TV cable brilló por su ausencia, la inspiración se negaba a entrar en mi cuarto y mis únicas preocupaciones eran tan mundanas como el almuerzo de mis pequeños y el cerro de loza sucia que se rehusaba terminantemente al sometimiento del lava lozas. Gracias al hombre que me quita el sueño pude recibir los amables comentarios de quienes aun osaban visitar este inamovible espacio por casi un mes y los agradezco profundamente. Por lo pronto aviso que sigo con vida y que continuaré molestando con el “por favor lee esto”

Cumple mes

Hace dos meses exactamente comencé este blog, sin fines de ningún tipo (maldita manía de las mujeres de andar celebrando meses, ni que estuviera pololeando con esta cosa JA), pero con el correr de los días me fui poniendo pretenciosa al punto de enviar invitaciones personales sin saber exactamente qué decir.

A ratos, también enchulo esta página. La peino, la maquillo y hasta me estoy familiarizando con un nuevo lenguaje, casi tribal, de html, http y otras cosas cuyo significado, debo reconocer, aun desconozco.

En un comienzo partí con un par de post viscerales y mal redactados, pues quise hacer de esto una especie de diario de vida o algo parecido y me sorprendió recibir comentarios de grandes escritores ¡Guau! (es una expresión de asombro, no es que me crea perro) y comprendí que podía obtener bastante de este espacio, mucho más que consejos de dueña de casa. Por otra parte, esta es la literatura del nuevo siglo y mi discurso se caracteriza por el enojo que me produce recibir malos libros gracias a los delirios de grandeza de algunos “escritores” que deciden publicar y me llevan a perder el tiempo; y es esta la nueva vía de publicación, más bonita y más barata (como dijo Fito Páez), es así como definitivamente le he dado un vuelco más literario a esta cosa, aunque evidentemente no se puede marginar al autor de la creación. (Siempre he pensado que el hablante lírico no es más que un pretexto de los poetas para no decirle a sus mujeres que, lisa y llanamente, le escriben a otras jajajaja... y viceversa, para que no se diga que soy machista). Con esto quise decir que decidí dejar de escribir mugres que poco interesan a cualquier persona cuyo nombre no empiece con R y termine con "osario", buscando ser consecuente con el discurso. Si logré mi cometido lo decidirán ustedes.

Mis eternas disculpas a quienes les ha molestado recibir mi ya clásico “Por favor lee esto” y todos los agradecimientos del mundo a quienes me han escrito (favorable o desfavorablemente) pues, este proyecto que surgió como una iniciativa personal se ha transformado en parte de uno mayor, cuyos resultados espero poder exhibir bastante pronto.

Confieso que pretendo continuar con mis invitaciones así que por ahí nos vemos, o leemos y en el mejor de los casos, escuchamos.

Y como dijo Gustavo Ceratti: “Gracias Totales”

Currículum

Hace tan sólo unos días, en una exposición, me encontré con un escritor “amigo”. Ante la habitual pregunta de rigor y cortesía “¿cómo estás?” él responde: cansado, es que esto de ser docente en la universidad es muy agotador (sic). Luego habló un par de cosas sobre los alumnos tarados de Psicología frente a los cuales se expone en forma cotidiana, y sobre lo mal preparados que están. Luego comenta muy orgulloso sobre su metodología educacional basada en dinámicas de grupo para que los alumnos participen y la clase resulte más amena. Frente a estas declaraciones no pude hacer menos que burlarme de él en forma muy discreta, tanto como para causarle algo de molestia, pero sin que notara mi profundo desprecio, y es que la situación no ameritaba algo más interesante. Acto seguido, me retiré indignada de la sala, por razones que explicaré en otro post.

El asunto es que, camino a casa, reflexionamos junto a mi marido sobre la necesidad de mantener conversaciones en base a lo que uno ¿es?. Por qué mencionaría su “docencia en la universidad” este amigo en cuestión que, por cierto, también es escritor, siendo que su cátedra nada tiene que ver con arte o literatura y nos encontrábamos en un contexto artístico y literario. Como si hacer clases fuera la gran cosa, como si nosotros no supiéramos que es profesor de una privada, si para eso se rebanó la cabeza tanto tiempo. Poco obvio sería que no las hiciera. Por último hubiese hablado bien de sus clases y alumnos y no vestirse de escritor u ostentar el título de tal, pues, honestamente, ningún favor le hace a la literatura.

Es habitual comenzar conversaciones ostentando títulos académicos y entregar una tarjeta al final de la conversación. ¿Avala eso las afirmaciones? O es únicamente para excusar la falta de inteligencia o agudeza en las observaciones porque se está simplemente “cansado”. ¿y qué pasa si le respondo que soy Ingeniera en Refrigeración industrial o lombricultora? ¿se acaba la conversación? O si le digo que soy doctora en Psicología social, Magíster en bioética y socióloga se va a quedar callado. ¿qué tiene que ver el título o desempeño laboral a la hora de hablar de poesía o arte?

Lo que más agrava la falta es que este “amigo” en cuestión ha publicado un par de cosas y anda en pasos literarios. ¿por qué no se presenta como escritor? Y no a mi precisamente, que hace bastante tiempo lo conozco y lo conocemos por ello (con más o menos admiración y respeto por su trabajo). Por qué no se presentan como escritores (as) si gustan de andar por bares hablando literatosidades y regalando ejemplares de libros que valen casi 7000 pesos, con tapas bonitas y papel caro, firmando primeras páginas con dedicatorias tan escuetas como autógrafos de futbolistas.

Más respeto por la profesión, más corrección y más garbo. Nuestra literatura quiere escritores, no psicólogos ni arquitectos, ni abogados. Sólo escritores.

Literatura femenina

Hace días me viene rondando una idea y no he sabido darle forma. No por ello he de escribir cualquier cosa y publicarla, aunque sea por este medio tan personal. Abrumada por esta idea, decidí, una vez más, buscar algo entre los “perros grandes” de la literatura contemporánea chilena, alguna luz que me permitiera alumbrar o vislumbrar la forma de decir justamente lo que quiero, como dijera Rimbaud, literalmente y en todos los sentidos, pero macabra fue la experiencia al recurrir a mis pares de género, como por ejemplo Malú Urriola. Y es que pareciera estar de moda este “free style” ordinario de describir en forma vulgar lo que rodea y acontece. Degradar a tal extremo el “hablante”, al punto de mencionar el título de un libro que se encuentra en el baño o recordar que, borracha, escribí algo que parece bueno es cuando menos parecido al clásico “estoy acá en la plaza, rapeando con los locos, cagao’ de frío, porque no me quieren en la casa”.
Me sorprende la necesidad de las poetas (por no decir poetizas) de parecer chicas rudas, de describir imágenes vulgares, de mencionar necesariamente el estado etílico en el que se encuentran a la hora de escribir, de mostrarse descarnadas, de hablar como hombres y de escupir como tales. Como si existiera algún tipo de glamour en ello, como si necesitaran un par de cocos y bien peludos para escribir, como si no supiera el mundo del complejo de castración que nos dejara Freud como legado. Y entonces, para marcar la diferencia surgen de la nada palabras como “zorra” o “perra” (necesarias para la obtención del grado honoris causa de escritora) en defensa irrestricta a la mujer y luego, los conocidos y nunca bien ponderados puntos suspensivos... (jajaja) Y es que en realidad no logro comprender la lógica que sucede a los procesos sinápticos alcoholizados de unas cuantas lesbianas que, queriendo tener pico, se autoproclaman defensoras del género femenino, convirtiendo las vaginas en chuchas, coños, zorras a las cuales hay que darles como sea, ojalá con la lengua o un consolador para que los sucios y perversos hombres no pongan sus cochinas manos en aquellas tetitas suaves que tanto ansían. Con lo que cuesta encontrar ahora un hombre, sobre todo en este medio tan lleno de maracos.
Me quedo, finalmente, con esta idea sin forma guardada en algún lugar, desplazada por este sin sabor literario, o mejor dicho, con ese sabor metálico que dejan ciertos fluidos en la boca.

Dijo que no

No me puede estar engañando. Tengo la más absoluta de las certezas, pues trabaja conmigo, no tiene club de Tobby, no sale con los amigos... es más, no tiene amigos. No sale a “jugar a la pelota”, estamos juntos las 24 horas la mayor cantidad de días al mes y sabe, perfectamente, que si quiere acostarse con otra mujer, bien puede hacerlo conmigo o sin mi, siempre y cuando me deje mirarlos.
Aun así, dijo que no, y ni siquiera me concede el beneficio de la duda del engaño y esto significa solo una cosa. El problema es conmigo o yo en mi más pura esencia. El to ti en einai de mi humilde persona dejó en algún momento de ser afrodisíaco a quien me quita el sueño. Lo peor de todo es que me calienta en grado sumo, aun después de todos estos años. Quizás por eso me atrapó. Dormí con varios antes que con él y la masturbación nocturna siempre superó a todos mis amantes. Para qué mencionar la matutina. Pero cuando lo conocí a él fue diferente. El sexo se transformó en una adicción y nunca he podido reemplazarlo con nada. Dos, tres dedos, cuellos de botellas, temperaturas diferentes, nada sirve completamente. Y es que hay orgasmos que no se superan y fantasías cumplidas que marcan. Él me marcó a fuego y con la peor de todas las brasas.
Es increíble soñar con él a diario, despertar hecha una sopa, abrir los ojos y verlo ahí. Abrazarlo es poco. Lo busco, lo toco, lo acoso, lo abuso y ¡Paf! Nació chocapic, y nuestros hijos.
Nacieron nuevos amaneceres que continúan sucediéndose año tras año.
Entonces dijo que no, y no hay recurso de amparo que me proteja ni llanto que lo compadezca.
Dijo que no.
¿Por qué no?

Amor

NO SE ME IMPORTA UN PITO...

Oliverio Girondo

No se me importa un pito que las mujeres

tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;

un cutis de durazno o de papel de lija.

Le doy una importancia igual a cero,

al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco

o con un aliento insecticida.

Soy perfectamente capaz de sorportarles

una nariz que sacaría el primer premio

en una exposición de zanahorias;

¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,

bajo ningún pretexto, que no sepan volar.

Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!

Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,

tan locamente, de María Luisa.

¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos

sulfurosos?

¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo

y sus miradas de pronóstico reservado?

¡María Luisa era una verdadera pluma!

Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,

volaba del comedor a la despensa.

Volando me preparaba el baño, la camisa.

Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...

¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,

de algún paseo por los alrededores!

Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.

"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,

ya me abrazaba con sus piernas de pluma,

para llevarme, volando, a cualquier parte.

Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia

que nos aproximaba al paraíso;

durante horas enteras nos anidábamos en una nube,

como dos ángeles, y de repente,

en tirabuzón, en hoja muerta,

el aterrizaje forzoso de un espasmo.

¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,

aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!

¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...

la de pasarse las noches de un solo vuelo!

Después de conocer una mujer etérea,

¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?

¿Verdad que no hay diferencia sustancial

entre vivir con una vaca o con una mujer

que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?

Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender

la seducción de una mujer pedestre,

y por más empeño que ponga en concebirlo,

no me es posible ni tan siquiera imaginar

que pueda hacerse el amor más que volando.

Yo también volaba.

No recuerdo haber aterrizado,

o haber perdido mis alas,

o el peso pluma

Sin embargo

hace algunos años

él dejó de llamarme "María Luisa"

Sueño

Repentinamente llegó el recuerdo.

Anoche soñé con mi mejor amiga.

La dejé de ver cuando tenía 15 años.

Despecho

Juana de Ibarbourou

¡Ah que estoy cansada! Me he reído tanto
Tanto, que a mis ojos ha asomado el llanto;
Tanto, que este rictus que contrae mi boca
Es un rastro extraño de mi risa loca.

Tanto, que esta intensa palidez que tengo
(Como en los retratos de viejo abolengo)
Es por la fatiga de la loca risa
Que en todos mis nervios su sopor desliza

¡Ah, que estoy cansada! Dejadme que duerma,
Pues, como la angustia, la alegría enferma.
¡Qué rara ocurrencia decir que estoy triste!
¿Cuándo más alegre que ahora me viste?

¡Mentira! No tengo ni dudas, ni celos,
Ni inquietud, ni angustias, ni penas, ni anhelos.
Si brilla en mis ojos la humedad del llanto
Es por el esfuerzo de reírme tanto.

Consideraciones volátiles

Fumar.

Fumar por placer, por nervios, por frío.

Fumar para conversar, para beber un trago, para despertar.

Fumar por fumar es un dilema, fumar cuando no hay plata es un dilema, sólo fumar.

Fumar, hoy en día, sigue siendo lo mismo que fumar hace diez años: simplemente fumar. Honestamente creo que hay vicios peores. Decir por ejemplo “voy a salir para afuera” o “¿qué hacímos?”

Definitivamente el mal gusto. La ignorancia. Las sectas dominicales matutinas y la contaminación auditiva agregada son mucho peores que fumar.

Ciertos programas de farándula y la propagación masiva de tonteras, definitivamente son peores que fumar.

Solo por hoy, no hablaré de la cuarta.

Podría asegurar que un legislador de la república y wikipedia juntos son más nocivos que el humo del tabaco.

Podría asegurar que hay más fumadores sin cáncer de lo que sea que fotos sensacionalistas en cajetillas de 20.

No pretendo caer en la necedad de defender la nicotina o el tabaco. Quemar dinero es suficiente estupidez. Únicamente manifestar descontento por las vulneraciones cotidianas que parecen ser menos importantes que el humo de un cigarrillo. Vulneraciones mucho menos volátiles, por cierto, con mucha más trascendencia.

Sensibilidad intelectual

Nadie dijo nunca que sería fácil trabajar con escritores... la carencia de glamour me abruma demasiado. Muy académicos, muy vulgares, muy psicólogos, docentes, amigos; persiguiendo hasta en la nada los fantasmas de sus pensamientos; una sintaxis demasiado omisa o extremadamente torturada; no existen, ya no quieren ser poetas, sólo juegan con ritmos (en el mejor de los casos) y relaciones hechas a propósito para seducir la sensibilidad intelectual y rogar por aparecer en las elecciones afectivas. Seguramente decir más tarde que el medio es tremendamente snob y terminar una lectura mencionando el cuestionamiento perenne del por qué de publicar. Regalar los libros mientras se piensa en la condenada editorial que no hizo de ellos el cumplimiento de la promesa de ser el mejor escritor vivo de menos de X decenas de años.
No estimados y queridísimos amigos, no he errado las peticiones, nada ha sido azaroso, salvo el post ya eliminado.
La poesía no está en la voluntad de hacer sonar las palabras, sino, como dijo Buffon, en “imponer al pensamiento orden y movimiento, en someterlo a una razón superior”, en ser oráculo, en ser un hombre montaña encadenado a un lirio y no un jilguero esposado a una maleza que da pelusas, creciendo a los pies de un grifo, todo meado por los perros.
Los he visto leer y he leído sus libros por separado, me he cansado de observarlos, de verles brillar los ojos, de defender los versos a los que no les hacen justicia, de quemarme las pestañas y las manos viendo sueños de los que más tarde reniegan con desdén.
Yo vivo de y con ustedes, entre ustedes, para ustedes. Los conozco y me conocen... los que aun no me conocen habrán de conocerme y pasarán por mi lado sin saberlo, y me volverán a preguntar si habré equivocado el número o la dirección... volverán a excusarse por ser medianamente desagradables cuando sé que podrían haber sido mucho peor.
REGLA DE ORO POR EXCELENCIA: no hay que subestimar al lector.

Mis disculpas

En mantención...

¿Por qué?

Sin fines literarios, sin fines artísticos, sin fines comerciales, ni morales, ni políticos... sin fines afectivos.
La carencia de amigos me ha llevado a esta locura. Exponer mi intimidad y “pensamientos”, mi trabajo, mi vida entera, la de mis hijos y esposo, sin la necesidad de la reciprocidad que conllevan las relaciones interpersonales, sin obligaciones, sin envidia y sin respuesta. Quizás, con más pretensiones que las de un diario de vida, no lo niego, pues estos objetos requieren de soledad, de secreto, de silencio y es eso lo que precisamente no quiero. Estoy cansada de callar a cada instante y en cada cosa, cansada de llorar a solas y de reír tras la puerta, tras el umbral de los dientes, por respeto, por protocolo, por discreción, por lo que sea.
Quiero ojos que no digan nada, quiero voces anónimas para no sentir obligaciones morales de hacer o no frente a determinadas situaciones, no quiero más proyección, no quiero ver a mi madre en mis amigas, ni a mi padre en el psicólogo, no quiero ver dobles intenciones en las miradas de los concejos, no quiero dobles lecturas de mis palabras, no quiero herir susceptibilidades, no quiero parcelar las historias o mis opiniones porque van a herir a quien me oye, lo único que quiero es ser, al menos en esta instancia, total y completamente honesta conmigo, y pretendo que quien me lea, sepa realmente lo que piensa una persona “sin censura”. Algo así como la casa de vidrio... supongo que algo de curiosidad despierta el que hacer de otra persona aunque nosotros comamos y caguemos igual que todo el mundo.
Supongo que de eso se trata la vida, de jugar a cualquier cosa poniendo cara de póquer y suponiendo que el resto te pone atención. Por lo pronto, ya me cansé de jugar, pero tengo que seguir haciéndolo o me quedo sin trabajo y sin familia... para qué mencionar las amistades...

Uno se imagina que el príncipe azul no tiene olor a pata
Uno cree que todo el mundo solidariza con nosotros y nos comprende
Uno supone que los hijos van a ser los angelitos más bellos de la tierra
Uno se considera tan loco, osado u original mientras no sepamos que siempre hay alguien que nos supera
Uno quiere a las personas mientras no sabemos realmente lo que piensan de nosotros.

“Mi peor temor es que me miren a mi como yo los veo a ustedes”

Eso es todo.