Canutos

Este posteo es, más que nada, una reflexión.

La primera vez que oí el término “canuto” para referirse a los evangélicos me dio uno de aquellos ataques de risa, que la gente más cercana a mi conoce. Esa risa con hipo y peitos que dura, por lo menos, entre 10 a 25 minutos. No podía concebir que una religión se llamara como los fideos. Entiéndase que me enteré de aquello cuando era pequeña… edad en la que se suelen considerar hilarantes ese tipo de cosas.

Mi mejor amiga del liceo era evangélica (y digo “era”, precisamente porque dejé de verla luego de salir de cuarto medio y nunca más volví a saber de ella, por lo tanto, no tengo la menor idea en qué parada está hoy) y, en varias ocasiones tuvimos grandes discusiones teológicas, pues en la época, era yo una católica ferviente, pechoña hasta el carajo. Pero nunca pudimos hablar más de dos minutos de un solo tema, antes de que me emputeciera por su falta de claridad en los argumentos. Y es que nunca pude comprender por qué mierda se autodenominan “cristianos”. Soy cristiano… qué clase de autoproclamación es esa? … los católicos NO SON CRISTIANOS????? Son acaso los únicos cristianos del planeta???? O quizás, los evangélicos son “cristianos por excelencia????

Sigo sin entender… no puedo concebir aquello sin sulfurarme.

Por favor. Si alguien tiene una explicación coherente, le rugo me deje un comentario.

Ya me emputecí de nuevo.

Gracias.

Cumpleaños

El recién pasado viernes cumplí mis 24.

Varias reflexiones. Primero, que a pesar de cumplir un año más, sigo siendo una de las más jóvenes de mi grupo de amigos JAJAJAJAJA.

Segundo, que aunque hay gente que no me saludó… gente que quiero con todo mi corazón, igual están presentes y sé que no es necesaria la reafirmación del cariño en fechas importantes, pues tengo la certeza absoluta de cuánto me quieren. Entre ellos mi padre, quien no me llamó para desearme un feliz cumple, pero sé que ve por mis ojos así que está setenta veces siete perdonado. TE AMO PAPÁ!!!! (claramente no he superado mi electra). Y un especial saludo a mi amiga de toda la vida: Daniela Campos (que mala suerte la de ella por tener un nombre tan popular jajajajaja), quien debe estar ayudando a nacer a un montón de peques como los míos. Una persona que ayuda a traer vida al mundo no puede, sino estar perdonada.

Tercero: que las gárgolas, definitivamente no cobran vida por las noches, aunque los monitos digan lo contrario.

Cuarto: que con el correr de los años, el dinero cobra, cada vez, más importancia… uno está un año más cansado, los pulmones tienen un año más de nicotina y la fuerza y las ganas disminuyen, casi tanto como la inocencia.

Quinto: que luego de dos maternidades, la belleza se va a la chucha, y que la vida es tan corta como para andar privándose de cosas ricas, que no hay esperanza de recuperarla… al menos la de los 17 (la belleza). Entonces, hay que cultivar otras cosas y llenar la autoestima con otras cosas que la gente que te rodea valora. En mi caso: el intelecto, así que estoy obligada a saber mucho y a ser ingeniosa. Dietas ni cagando!!

Sexto: que cuando uno tiene hijos (y en mi caso, tengo 2) el tiempo deja de ser propio y mi tiempo se acabó… quisiera continuar escribiendo, pero el mayor acaba de despertar y el menor llora desconsoladamente de aburrido.

Cumpleaños feliz, te deseamos a ti….

Reaparecer

Luego de 4 meses de silencio creo que tengo nuevas cosas que decir y que mostrar. Con menos miedo, con menos verguenza y con menos anonimato. Por esta razón cambié la plantilla por algo más similar a mi, aunque menos guapa que la plantilla anterior. También las imágenes las cambio por una sección completa dedicada a mi reciente trabajo fotográfico, y espero poder mostrar algo de mi pequeña obra poética, que vine revelando desde el incipiente proyecto "Rosario Chilensis".
Quiero agradecer a quienes me postearon, para bien o para mal, porque gracias a ellos, Rosario (y hablo en tercera persona porque no es éste mi nombre) fue medianamente leída -por no decir escuchada- y visitada desde varios lugares en forma frecuente y por ningún amigo o conocido que supiera la identidad real. Entonces pude ver un respeto real que no mediaba, precisamente, por el cariño... ese tan conocido "habla pura mierda, pero es buena persona".
Todo eso da cojones para, finalmente, pasarme por la raja el temor de que descubrieran quién soy, lo que iba en desmedro de la idea original de este blog. Finalmente, de todas formas nunca dije lo que quería decir porque igual me iban a pillar y nada tenía sentido... ni el anonimato, ni el color candy (tan diferente a lo real) ni nada.
En una primera instancia pensé en borrar todos los post anteriores y comenzar de nuevo, para que no se vieran contradicciónes con lo futuro, sin embargo, espero y confío en que todo sea visto como una evolución. Nadie dijo que no se podía cambiar de opinión!
Por lo pronto, y como primera muestra de falta de consecuencia, mis enormes disculpas a Malú Urriola por lo que dije. Tuve la oportunidad de verla en una lectura y lo dicho en el post "literatura femenina" fue absolutamente deliverado.
Con todo esto, comienzo a reaparecer de manera más honesta y más tranquila.

Manual de instrucciones para encontrar textos de José Kozer en la web

Como usted ya ha abierto esta página, y se encuentra leyendo este texto podemos deducir que su computador está enchufado y encendido, así que omitiré este paso. Vaya a su “escritorio” e identifique, visualmente, el icono de su navegador de Internet. Si posee más de un navegador, deberá tomar una decisión trascendental para su búsqueda. Una vez que haya encontrado dicho icono, arrastre el mouse hasta él y haga dos clic. Una vez que haya cumplido con este paso, diríjase a la barra de herramientas y en el espacio destinado a escribir la dirección web que desea visitar, escriba lo siguiente: www google.cl. Ahí hay un espacio destinado para que usted escriba, con toda libertad y sin censura lo que desea buscar. Entonces, en este espacio usted escriba el siguiente nombre: José Kozer. Y luego pincha el botón que dice “buscar”. Luego, debe esperar algunos segundos y aparecerán en su pantalla un montón de páginas que muestran su biografía y algunos de sus textos. Verdaderamente, y lo digo con toda la responzabilidad que mi posterior afirmación conlleva, ¡no es nada de difícil!

Acto seguido, proceda usted a elegir la página que le parezca más interesante. Una vez que tenga lista su elección, puede arrastrar el mouse hasta ella y hacer un solo clic. Espere unos segundos más, y su lindo computador le mostrará lo que haya usted seleccionado con anterioridad. Eso es todo.

Para todos aquellos que encontraron poco claro este manual, un regalito. El siguiente poema es del maestro.

Ánima

Me siento alarmado, la mano al costado, un objeto rapaz (verdinegro)

   señala el camino del orín, no sé si en el reflejo de la ventana o en el

               vientre: la noche está oscura, confundo significados,

               puedo repetir en voz baja algunas palabras (zarco)

               (epístola) se me revelan anversos, y el blanco

               hospitalario de los cuartos de baño alicatados me

               revela sus metales inoxidables, espejos ovalados

               (no quepo) la barba en su segundo día (carmelita)

               hálito, algunas pomadas, el hamamelis, agua

               boricada (amdre) una playa, golondrinos (frotar) las

               axilas: alarma el color vino, el tiro del pantalón que

               parece buscar (rebuscar) el subsuelo, gabardina o

               casimir, mezclilla o dril, oruga no, verme tampoco,

               no es gusano de muerte o de seda, hoyo fijo, pantalón

               a todas luces, trabillas, portañuela, y a tu oficio: alarma

               del aire ennegrecido en la oscuridad total de esta noche,

               lo veo rebrillar buscando riberas, pétalos oscurecidos por

               el lustre amarillento de la luna requemada por luces de

               neón, alarma verdadera la luz fría (externa) de la luna

               (me refiero a esta noche: ninguna otra): nada impide la

               oscuridad, nadie identifica el color vino en cuanto color

               vino ni la potencia en los tobillos de mi madre plantada

               de piernas abiertas en la arena de una playa (Guanabo) en

               las afueras (1948) de La Habana, nada más necesario que

               ella, afincada, una torunda de algodón en rama, tiene

               dimensión, fronda, arboleda, la empuña, me frota las axilas,

               coloca un emplasto, estoy limpio, estaré curado, buen

               puerto, a buen recaudo: no temo. No padezco. La alarma

               no es más que un alambique, tropiezos de pies al cruzarse

               entre meandros del camino, dunas altas, macaos, más allá

               de la luna una efigie, los pies enredárseme con trebejos,

               trípodes, un tibor al pie de la cama, búcaros de hojalata, 

               soy de azófar, de crisolita soy, el crisol me rehace para un

               padre para una madre, doy gracias al Altísimo por el estero,

               guía de mi mirada: una mesa redonda, dos sillas de curvo

               respaldo, el asiento ovalado, la carcoma precisa, ánimo de

               un reloj de arena la carcoma precisa, y mi mujer (quizás sin

               querer la he alarmado) sus cabellos cortos (sargazo) un corto

               brazo en alto (nácar) deposita el pan devenido espiga sobre

               la pequeña mesa al fondo del estero, y sirve el café, café

               revertido luz a la espera de la pupila de la luz, efímeros,

               tras el último buche, su regodeo, reconocer más allá de la

               mirada la tajante función de la aurora.

TV

Octubre ha llegado con escándalo, el trabajo se acumula, los hijos han crecido una enormidad y Papi Ricki terminó… (y declaro con voz férrea que soy una mamona y pajeo el ojo viendo teleseries) ¡Pobre infeliz! Tuvo una infancia de mierda, le dejaron tirada a la hija, anduvo prófugo de la justicia, era alcohólico y se le muere la mujer en el último capítulo. UF!... pero más infeliz debería ser el o los dueños de la clínica las nieves, pues la dejaron como las huevas. Se muere la Colomba y “los médicos” se quedan mirando como idiotas las máquinas de monitoreo. Si sólo les faltaba excusarse diciéndole a Ricardo “disculpa viejo, nosotros solo somos malos actores” La mina no tiene vuelta JAJAJAJA.

No es menor el fenómeno televisivo que estamos viviendo. Los comerciales van inmersos en las novelas, cuando los personajes van a comprar al Jumbo y almuerzan tomando coca cola. Los mejores capítulos ya no son los últimos, sino los primeros para captar la atención de la audiencia. Protagonistas y antagonistas son la misma mierda y qué más da, si ya hay un millón de jiles (entre los cuales me incluyo y abandero) que quieren saber de copuchentos qué pasa, o mejor dicho, qué pasó para tanta cagada junta… los finales son re obvios y apurados y dan lo mismo. Si el final es como el hoyo será, con suerte portada de algún diario como las últimas noticias y ya es historia vieja. Somos los televidentes los insatisfechos, pero claro, ya nos metieron el dedito con las propagandas y comerciales… nadie va a reclamar por un mal final, porque más encima ya nos dieron el Happy ending y la vida y las cuentas, y el transantiago continúan. Deberíamos asociarnos, los televidentes mal satisfechos, y poner una demanda en el SERNAC. Somos consumidores de TV, la que nos invita a consumir otras cosas ¿no? Eso nos convierte en una especie de ARCHICONSUMIDORES y supongo yo que tenemos algún derecho como tales ¿o no?... creo que no. En fin. Nadie demanda a los escritores por escribir malos libros ni a los productores cinematográficos por hacer malas películas. Pareciera ser que perder el tiempo es exclusiva responsabilidad de quien osa a perderlo… más que mal, perder el tiempo, hoy en día, es una verdadera osadía.

Nuevos bríos

No estaba enferma ni andaba de parranda. Andaba por la vida desilusionándome de las nuevas generaciones literarias. Andaba en lecturas poéticas, en centros culturales, andaba riéndome en secreto y jurándome acabar con esto. El discurso era siempre el mismo, las caras repetidas, la mediocridad y lo rancio a la orden del día, cada día, en cada instante.

Se valora lo que se hace porque se hace… no por la calidad. ¡TANTO AMOR NO BASTA!! El mundo está colmado de buenas intenciones. (cómo explicarlo todo, el rigor, la constancia) Todos son unos lame porongas que le restan importancia a lo que importa y se toman a pecho trivialidades. La literatura no debería basarse en elecciones afectivas. Sin embargo, hoy me han metido el dedo en el culo, en el lugar más insospechado, en el lugar menos preciso. Hoy presencié a José Kozer… un cubano judío. Un poeta. Uno de aquellos que te devuelven las ganas de escribir, incluso en un blog, incluso en el anonimato.

Insisto en no creer en las generaciones que bordean la mía y me incluyen. No dejo de despreciar y despreciarme por no conseguir lo que antaño es hoy la gloria. No me gustan las menciones honrosas ni las publicaciones en revistas que no pasan la barrera del segundo número, no me gusta la buena onda ni la crítica indulgente. No me gusta la existencia de Rimbaud ni el sentido de pertenencia que se genera en el club llamado “todos queríamos ser Rimbaud”, donde luego de la lectura a voz en cuello o con micrófono, todos hacen el grito de los búfalos mojados. No obstante, luego de oír a José Kozer, he visto nuevos bríos literarios. Al menos sé que en alguna parte alguien trabaja a conciencia, alguien produce 7000 poemas, está vivo y tiene la calidez suficiente para palmotearte la espalda. Alguien, en alguna parte le escribe a su mujer poemas tan maravillosos que tan solo al oírlos, te paran los pelos. Mis loas a Kozer!!!

Escribir sigue valiendo la pena.

Comentario al blog: Alas quebradas

Maravillosa ella que logra que a una le den ganas de masturbarse hasta el hipo, porque sabemos que no se puede compartir aquello con un hombre. Consigue perfectamente escribir como mujer, siendo soez pero con esa sandez que nos convierte en putas solamente en la cama. Es exquisito leer sobre sexo hétero, es agradable leer sobre que alguien te la mete y de “espantapájaros erectos y de alegres pájaros envaginados.” Todo en una estética muy diferente a la manejada en la presente, con un tópico de ángeles recurrentes en los títulos de las narraciones y con una unidad de tono que logra mantenerse en toda la página (www.alasquebradas.blogspot.com). El lenguaje suele volverse empalagoso a ratos, pues maneja una voluptuosidad tremenda en lo que escribe, pero el sexo, en general suele ser de esta manera y reafirma con su utilización léxica el tópico que maneja. Definitivamente muy bien logrado. Mis felicitaciones para “ella”, quien quiera que sea.